Der Blick aus dem Schatten

Eine Kurzgeschichte von Angelika Luppold

Der Strich des Kohlestifts war sanft, fast wie ein Flüstern auf dem rauen Papier. Angelika lehnte sich zurück und betrachtete das Blatt auf ihrer Staffelei. Nur die linke Hälfte des Gesichts war zu sehen. Ein intensives, bernsteinfarbenes Auge blickte den Betrachter direkt an – wachsam, geheimnisvoll und voller ungesagter Geschichten. Die vollen, tiefroten Lippen schienen im Begriff zu sein, ein wohlgehütetes Geheimnis preiszugeben. Dunkle, wellige Haare rahmten die Kontur ein wie der Vorhang einer Bühne vor der großen Aufführung.

„Warum nur ein halbes Gesicht?“, hatte man sie einmal gefragt.

Angelika lächelte leise bei der Erinnerung. „Weil die Welt immer nur die Hälfte von dem sieht, wer wir wirklich sind“, hatte sie geantwortet. „Die andere Hälfte gehört unseren Träumen, unseren Gedanken und den Geschichten, die wir nicht laut aussprechen.“

Sie nahm den Farbstift und setzte den letzten Akzent im Bernstein der Iris. In diesem einen Auge lag alles: Erinnerungen an längst verflogene Sommer, die Stille der Nacht und die ungezähmte Neugier auf das, was hinter dem Horizont lag. 

Als sie unten rechts ihre Initialen eintrug – A.L. 23 –, wusste sie, dass das Bild vollendet war. Es war nicht nur eine Zeichnung. Es war ein Spiegel für jeden, der davor stehen blieb und wagte, den Blick zu erwidern.